raketost

När bilen går bra smäller man alltid in i garageporten. Man får inte slappna av, då går det käpprätt åt helskotta.

Fast man får ju inte heller spänna sig så jävla hårt och försöka så jävla mycket hela tiden. Då går det ofta illa, då kan polisen komma, då kan polisen ertappa dig med att vara sexton, då kan polisen ertappa dig med att vara sexton med langarsprit i Vitabergsparken och då sitter du där med rövpiercingen i björnsaxen.

Och då kan det stå om dig i DN dagen efter och så borde du skämmas, inte bara för att du drack upp din fylle-fylle-hund utan för att du faktiskt har skämt ut din skola -- vår skola -- i media.

Och då ska gamla elever som jag sitta med morgonkaffet (som man dricker på fatet med en sockerbit mellan tänderna, som Emils farsa gör) innan man går till jobbet på varvet och så ska man läsa tidningen och förfasa sig över att tågan -- the spirit -- har gått ur ens förr så stolta läroverk. Ungdomen, kommer man säga med sin arbetarbrynja på, ungdomen är inte som ungdomen var.

Som om allt var guld och gröna lastkajer förut. Ja, man får fan alldeles ont i hjärtat.